Monasterio Suburbano
Poema de Muerte
Por d.a.levy
PARTE CERO – Celebración con Tambores Rada.
a sólo diez cuadras
edificios en llamas – tal vez ardiendo ahora
la noche de agosto destrozada por el disparo de un francotirador
los policías sangrando en las calles
un francotirador se rinde (tal vez se acabaron sus municiones)
¿acribillado?
alguien dijo que fue enmarcado en una puerta
como un cuadro – sus manos en el aire
cuando lo balearon –
a sólo diez cuadras
de mi tranquilo apartamento
con sus budas de cerámica verde
& sus libros de ciencia ficción
revistas sobre piel sin leer para ser recortadas
para collages
a sólo diez cuadras
de mi impotencia absoluta
de mi tedio forzado por el estado
están saqueando tiendas
tratando de obtener televisores
para así poder ver los disturbios
en las noticias de las 11 de la noche
los jeeps de la guardia nacional patrullan
las calles de nuevo
los camiones verdes de la armada con la
estrella blanca gigante a un costado
avanzan en el relámpago del verano
podría decirte en parte
por qué sucedió
pero no me lo creerías
como en Milwaukee
durante una lectura
justo después que dije
“este es un poema paranoico – escrito cuando estaba
experimentando con estados paranoicos de la conciencia,
pero ya no me encuentro allí”
& una joven se sentó escribiendo
“muestra síntomas de paranoia”
probablemente para su clase de sicología
sin escucharme para nada
podría intentar hablarte
sobre la desesperante desesperanza
arraigada en las paredes del gueto
& la brutalidad de la policía o la estupidez de la policía
o la realidad de la policía es más que simples palabras
para definir la situación
de estudiantes buscando una causa.
la situación existe & continúa
tranquilamente en la oscuridad mientras la
protesta continúa a la luz del día -
ambas sin escucharse.
Realmente
la policía intenta proteger
los bancos – y todo el resto
es secundario
durante los disturbios
vi las noticias
& no escogí bandos para variar
sólo me senté preguntándome sobre todos
los revolucionarios de sala de estar
a salvo en los suburbios
quienes celebraron cada vez que alguien
fue baleado o que un edifició subió
en humo.
a diez cuadras
era real
miles de turistas
llegaron.
—-
Hace tiempo que quiero traducir este poema de d.a.levy, pero cada vez se pone más difícil así que lo voy a subir acá esperando recibir correcciones y/o críticas para que quede una versión buena, decente y que cualquier persona pueda leer.
